Las Memorias del Camaleón son una serie de pensamientos (propios y ajenos) en voz alta de un cambiante. El motivo de crear este blog es para dar rienda suelta a lenguajes, modos, formas y estilos que en otros medios sería del todo imposible expresar.
No te voy a pedir que me des un beso. Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado. Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario. No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer el mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de esa ciudad. No te voy a pedir que me digas lo guapo que voy, aunque sea mentira, ni que me escribas nada bonito. Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal te fue la noche, ni que me digas que me echas de menos. No te voy a pedir que me rías las gracias, ni que hagas el tonto conmigo cuando mis ánimos están por los suelos, y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones. Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte. No te voy a pedir que hagas nada, ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.
Regálame una flor Tócame el pelo Apriétame la mano cuando hace frío y llueve Acaríciame la espalda Róbame un beso delante de tu padre Enrosca entre tus piernas la mía debajo de la mesa Guíñame un ojo en medio de lo negro y de lo gris Acurrúcate en mi pecho cuando casi ha amanecido Ayúdame a no olvidar que soy una mujer...
Ya nadie escribe cartas de amor. Ya nadie dedica canciones...
Formamos parte de una generación rota en la que el amor ya no cuenta, dónde la alegría de estar enamorado te la truncan con mareas de realidad priorizante. No vale la pena escribir cartas, regalar flores, dedicar poemas o escribir canciones.
El amor dura lo que dura el decirlo, el hacerlo. Después... después humo. Humo gris que se mezcla con la polución que envuelve nuestras tristes, solitarias y ocupadas vidas.
Salgo a la calle y veo rostros que me dicen lo mal follados que vamos, lo poco que nos queremos.
Se ha roto el romanticismo, amigos y amigas. Las chicas cada vez se emocionan menos y los chicos han olvidado el majestuoso arte de la seducción.
Poemas... ridículo. Canciones... para qué. Cartas... sabemos escribir sin abreviar?
A veces me pregunto si vale la pena, a estas alturas, intentar caramelizar con dulces palabras, actos, gestos y detalles a las personas. Resulta fustrante a la larga (a no ser que seas un canalla y lo uses como treta para echar un polvo y mañana, si te he visto no me acuerdo).
No soy así, joder!! Que mierda ha cambiado para que los poetas ya no estén rodeados de mujeres. Para que los cantautores hayan dejado su juglaridad colgada en la percha de lo que no me pongo.
No hay un lugar tras el arco iris. Es un precipicio que conduce a la frialdad. A la nada.
Vivimos en un mundo en el que son más rentables para las floristerías los muertos que los vivos. Aunque de alguna manera algo en nosotros ha muerto: el romanticismo mutuo. Ironías de la vida.
Me quedaré aqui, sentado junto al fuego con una copa de coñac y un bloc de notas donde poder escribir lo bonita que es y cómo adorna la ciudad cuando pasea junto a mi para luego hacer una pelota de bellas palabras con el papel, y tirarlo al fuego después.
Que romántico, verdad?
Cierro los ojos y sueño. Sueño con tus ojos diciéndome las dulzuras que solamente tu y yo comprendemos en una mirada. Sueño con tu boca besando mis labios y con el sabor de tu lengua. Con tu cuello, largo y dispuesto. Sueño con tus senos, dulces y suaves coronados con esos pezones entre mis dientes. Con tu cintura que me conduce hasta tus nalgas. Tus nalgas frías recorridas por mi lengua y abiertas para brindarme tu más oscuro deseo. Sueño con el aroma afrodisíaco retenido en tu pubis que emana tu flor. Labios... pétalos vaginales con el más dulce de los jugos. Sueño con tu piel, con tu rostro, con tu cuerpo, con tu amor y tu sexo lleno de mi. Sueño contigo. Y es el sueño más bello, el más dulce, el más tierno y caliente que jamás vaya a tener. No quiero abrir los ojos para tenernos fundidos en el mismo sexo abrazado de amor eterno. Te deseo, mi musa. Te deseo, mi luz. Te deseo, mi todo.
Tu voz rozando mi cuello, mis pezones, mi bajo vientre acongojado por el amor, se cuela entre los pliegues de mi sexo, húmedo y estremecido sexo del encuentro. Abre las piernas, amor mío, abre esas piernas, hembra mansa, da un paso más, olvídate de ti. El viento se detiene en el vértigo, arranca mi piel en destellos de luz. Cuando regreso, despeinada y maltrecha, me sonríes desde la blancura de una página. Abre las piernas, amor mío, abre las piernas como para volar, abre las piernas, amor mío, demos un paso más…
No las encuentro. Dónde demonios se habrán metido. Hace ya días que las busco desesperadamente y no hay manera de dar con ellas. He mirado en todos los sitios que acostumbran a estar, en cada uno de los rincones de mi, en el aire, en el polen e incluso allá, en la línea que separa el mar del cielo... Pero nada. Se han volatilizado, joder. Las necesito. Ya no me sale nada y eso me preocupa. Necesito que me alumbren por las noches cuando no puedo dormir, que guíen y ordenen mis pensamientos cuando lo estoy haciendo, que manden sobre mis torpes dedos y los hagan funcionar casi automáticamente. Necesito que me lo dejen fácil. Las echo de menos. ¡Resulta todo tan sencillo cuando me cubren totalmente con su capa y veo desde su interior lunas, estrellas, mundos, estaciones y camas! Damas blancas sin figura pero con rostro, llenas de vida, llenas de ti, alegrías y hiel. Llenas de risas, de penas, de furia devastadora y sosegada paz. ¿Donde coño estáis? Tengo sed. Volver a refrescarme el alma con vuestra dulce pócima que emana la fuente! Saber de mi y comprobar la falta que me hacéis! Os espero con el alma abierta de par en par para que entréis frescas en mi y me poseáis. Hacedme el amor. No las encuentro. Dónde demonios se habrán metido. Quizás el maestro Joan Manel tenía razón. Quizás hoy las musas han pasao de mi... ANDARÁN DE VACACIONES.
Necesito por Esgarracolchas
Necesito follarte urgentemente desobedientemente sin cuidado sin paciencia como a ti te gusta como un cerdo como a ti te gusta. Necesito follarte ver en tu cara como te pones como giran tus rasgos como se dibuja ese cosquilleo que te sale de la barriga y que no tiene nada que ver con mariposas ni toda esa mierda.
Necesito follarte tenerte cerca y follarte con la ausencia de piedad que necesitas, que necesito. Con la violencia justa y con toda la pasión que da la distancia el tiempo que nos separa y el sexo telefónico. Tengo que follarte más tarde te amaré. Tengo que follarte Más tarde te hablaré. Tengo que follarte y sé que te gustará.
Soy anónimo. Vivo una media verdad, vivo en media mentira. Soy Napoleón, recluido en en mi isla sin poder hacer más que mirar el horizonte a la espera de alguna visita. Soy Quasimodo. Amado pero escondido. Rechazado. Soy el bicho raro de la escuela del que todos se avergüenzan de tener como amigo: Soy tu amigo, pero que no me vean contigo, dicen... De verdad que lo intento, pero siempre acabo, por una cosa u otra, metiendo la zarpa. No tengo definición. No existo. No soy. Pronto dejaré de pensar. Soy humo. Soy prohibido ante los ojos, ante los oídos. Soy nulo al tacto y al olfato. Del gusto, solamente queda mi propio sabor a fantasma. Fantasma encadenado. Sabor a óxido, a tiempo eterno.Cuidado con lo que dices. Cuidado con lo que haces. Piensa antes. Calla después. ¿Quien soy? ¿Qué soy? Un pensamiento. No soy real. ¿Me queda bien la capa de invisibilidad? Soy virus. Mi presencia daña. Mi existencia perjudica. Soy peste. No se habla de mí, puede ser letal. Pronunciar mi nombre puede acarrear daños incalculables de magnitudes astronómicas. Puedo hacer que la luz se vuelva noche. Convertir el verano en un interminable invierno. Soy dueño del efecto mariposa. Soy el hijo bastardo de Memnoch. Estoy realmente irritado conmigo mismo. ¿que coño haces, desgraciado? No tengo otra. Es mi papel. Así lo escribí. Me vengo arriba, me motivo, me olvido, me equivoco, me estrello, me enfado conmigo yo, espero, me sonrojo, me animo, me vengo arriba y vuelta a empezar. Si, justamente así lo escribí. Soy un zoquete, no me acordaba... Es así. También he escrito luz y universo. Oxígeno y lluvia. Astros alineados en formación de ataque para bombardear esta burbuja de hormigón.Y en ese preciso momento, cuando ya nada pueda detenerlo, gritaré. Alzaré la voz bien arriba para que nadie olvide mi nombre. El mundo se parará a contemplar la primavera y vendrán a tocarme y a abrazarme, pues seré real. Escucharán mi voz y yo conoceré la suya, propias y ajenas, pues aquí estaré! Pero ese es otro cuento. Otra historia que, no como esta, todavía no tiene final. Mientras tanto aquí vivo, etéreo. Inexistente. Letal. Torpe. Indefinido.
Muchos han decidido emigrar a lugares menos locos. Han tenido mucha suerte... No te das cuenta y caes en las redes de una vida de carreras, obstáculos, prisas, metas,... Menuda mierda, con perdón. El ser humano tiene la habilidad natural de complicarse la vida, y lo hace muy bien. No tiene suficiente con dos. Necesita infinito. Lo que el cuerpo aguante. Como si su autoestima se valorara en función del estrés a la que la someta.
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
No hay tiempo suficiente, todo es para ayer. Hemos caído en la trampa. Gracias a las nuevas tecnologías de al uso y a la rapidez informática (no las que ofrecen un adelanto para el bien de la población), hemos conseguido robar ese tiempo que teníamos que ocupar para tomar un refresco con alguien y perder bien bien la tarde sin prisa contando los últimos acontecimientos, disfrutando del paisaje urbano, gozando del momento, haciéndole el amor a la vida, para meternos en berenjenales todavía más angostos.
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
Incluso nos buscamos escusas para convencernos. Escusas que se escuchan e, incomprensiblemente, se creen. He oído decir que así, cuando tienes un momento idílico como el citado (aunque de diez minutos a lo máximo), lo pillas con más ganas. Vete a cagar! Disfrutamos también más con un polvo de cinco minutos cada tres meses porque lo pillas con más ganas? Vamos, no me jodas!
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
Hemos perdido el norte. No es que no diferenciemos lo urgente de lo importante. Es que simplemente nos hemos olvidado de lo que es importante priorizando siempre lo que nos resulta urgente. Como lo que urge lo hacemos ya, rápidamente tenemos espacio (que no tiempo) para colocar con calzador alguna tarea nueva urgente que hacer, aunque no venga de dos días. Estamos idiotizados. Gente que en vacaciones no tienen tiempo de ir a la playa. Gente con doscientos amigos virtuales que atender urgentemente en lugar de disfrutar con unos cuantos toda la tarde...
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
No tengo tiempo, quizás otro día. Tomamos un café, pero cinco minutos que llego tarde. He venido a verte, pero porque voy de camino a una urgencia y me venía de paso. No me paro que me esperan, la familia bien?, besos, te llamo yo. Hemos aprendido a disfrutar yendo de culo. Nos pone cachondos. Somos nuestros propios amos en un juego sodomizante en el que gozamos complicándonos más la vida. Nos hemos olvidado de lo que es tomártelo con calma. Hemos sucumbido a nuestra dualidad. Ya no sopesamos, ya no valoramos...
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
No pretendo volver a la prehistoria, ni mucho menos. Pero por un instante me he apartado del chup chup cotidiano y urbano y he observado. Me he parado y he estado mirando desde la barrera, desde la tribuna. Me he sentado en un banco con los sentidos bien abiertos y no estoy en la vorágine. Toda la tarde, sin prisas, con la calma. Solamente ha faltado una cosa: Has faltado tu. Pero seguramente debes andar ocupado. Debes estar liada...
Creo en el camarero que me pone cerveza sin sonreír
Creo en el dinero Me creo los sueños…mientras duermo Creo en no creer Creo en las llamas de una mirada Creo en la resaca redentora Creo en el alma de los espejos Creo en una hostia a tiempo Creo en echarle huevos Creo en salir huyendo Creo haber pagado errores Creo ser y no estar Sé que quiero creer, no sé en qué Creo en unas siete personas, puede que en seis
No te creo
Creo en unas manos llenas de callos Creo en la pistola que dibuja mi cabeza cuando todo va mal No creo en los tipos con principios Creo en la lascivia que arrastra la serpiente entre la hojarasca
Siempre he creído en nosotros
Creo que todos somos idiotas Creo que dos minutos malos joden todos los buenos Creo que sabía lo que, con certeza, ahora sé Creo no haber dicho toda la verdad Creo no haber dicho todas mis mentiras Creo en el miedo y en el miedo al miedo
Sospecho que crees en mí
Creo en los saludos tibios y en las despedidas ardientes Creo (poco) en la humanidad Creo que el sexo sólo es bueno en exceso Creo que alguien secuestró mi alma y la dejó por imposible
Supones que creo en ti
Creo que el odio crea más cosas que el amor Y creo que el amor es la ausencia de odio Creo que la realidad se está convirtiendo en un mal barrio Creo que creyendo se ahorra cerebro Y creo que quien cree y no termina sabiendo se le puede llamar feliz
